Цеханович.ру

(Из письма дочери Екатерине, живущей неподалеку от Рима, - вместо объяснения по поводу сайта, который начал понемногу наполняться жизнью…  Для понятности, Петр – сын, он еще в начале этого месяца жил на берегу реки, закованной в гранит, а сейчас уже находится в армии… и будет там год).

Катюша, я тут Пете отправил сообщение. Там есть важные для меня мысли про мой сайт. Я тебе дублирую это сообщение. При случае обсудим. Кстати, ты прилетаешь 5-го, так? Вот оно, это сообщение, отправленное Пете. Он его прочитает, когда выйдет в увольнение. Звони на Скайп или на мой московский мобильный…  Итак, письмо для Пети.
Петя, у меня появился личный сайт. Я там понаписал всякого - и еще напишу много-много. Надеюсь, все мои близкие и неблизкие люди, вольные и невольные персонажи и участники моей “нетленки”, мне простят мои лихие пробросы по их поводу и вообще без повода. Я постараюсь никого не называть - прямо, хотя тебя уже назвал в одном месте по имени… Так получилось. Я не уверен, что все меня поймут и не обидятся, но пишется так, как пишется. И как понимается в ту секунду, когда стучат руки по клавиатуре. Да и вообще – что с меня возьмешь, с такого-сякого? Всё, возможно, мне только кажется. Или казалось. “Кто я, что я? Только лишь мечтатель, синь очей утративший во мгле…” (С.Есенин). Это стихотворение я читал перед своим десятым А, когда нас попросили выучить наизусть что-нибудь из поэзии. Забавно, я читал это стихотворение и почти плакал. И махал от волнения руками не в такт стихам. Но искра по классу прошла, как и по мне. И меня заставили читать на бис… Это было давно. На пороге последней четверти прошлого века. Я тогда не очень понимал, о чем это стихотворение, но меня оно волновало и было близким - до слез. Я чувствовал в унисон с Сергеем Есениным, а сам тогда писал (как умел) – совершенно по-другому. Мои мысли и настроения были бравурными и решительными:

“Нас манят дороги. Просто они
еще не обхожены нами на этой земле.
Как много их снежных, завернутых в белые простыни,
дорог, потерявшихся в сизой предутренней мгле.
Нас, словно магнитом, притягивает неизвестное.
Мы рук наших всюду мечтаем оставить следы.
Давайте же вычеркнем в жизни всё тихое, мелкое, пресное.
Подставим лицо под соленые брызги воды!”